Мы все его ищем. Кто-то от боли, кто-то от слабости, кто-то от усталости, кто-то ищет его, потому что помнит запах родного домашнего ветра…

Каждый из нас дышит не одинаковым воздухом, а своим домашним ветром.
Мы все ищем свой Дом, который прячется за горами-лесами нашей личности.

Мы ищем его, запутываясь в паутине множественных реальностей. Мы ищем дом, который внутри. Чтобы уставшим отшельником прильнуть к двери, за которой наполниться тем, что чувствуем редко – живой жизнью.

Не дай Бог нам в чём-либо быть точно уверенными. И не дай Бог нам “плавиться”- “растекаться” от благодарностей других людей. И не дай Бог нам утверждать, что мы нашли свой дом. Иначе мы забываем, что вообще его ищем.

И всё, что мы делаем, имеет только один смысл: приблизиться к внутренней двери нашего Дома. Поэтому невозможно осудить никакого Человека, потому что всё, что он делает в своей жизни, – всего лишь ищет ДОМ. Ищет его как умеет и как научен. Такой вот дурацкий путь…

Поэтому невозможно похвалить какого-то человека, потому что всё, что он сделал, – он сделал для того, чтобы найти СВОЙ Дом. Такой вот дурацкий путь…
Когда человек находит свой ДОМ – дом перестаёт быть забытым. А человек перестает быть заброшенным.

Как найти свой дом? Никак. Исчезает, как дымка, время, и дом сам находит тебя.
А ты хотя бы не сбивайся с пути домашнего Ветра…